me da igual el olvido

que me tira el vino de tu cuerpo

la noche roja de tu vientre

el cielo de tu boca

mientras huela a sangre

la copa de tu cielo

mientras

te quitas la ropa

la piel desparramada por el suelo

y el verano de la carne

en una mano

en una batalla de lustros

con tu rostro

mientras huela a sangre

la habitación dolorida

por el grito

de soles boquiabiertos

de puertas entornadas

que me da igual

mientras haya una herida

un corazón latiendo

sobre la punta de mi lengua

y el viento sepa amargo

como el corcho marrón de una botella

o el son metálico de una lira

que me da igual

que lameré hasta la última gota de esa música

rasgada con los dedos

knock knock knocking on heaven’s door

mientras huela a sangre

Enaltecida va la enredadera
a deshacer empeños alpinistas,
nadie supo que aquel leño era
surcador de las tapias del relieve,
trepador de las cotas jardineras.

Ramas que por barandas caen despacio
a la lluvia aspersora de la tierra,
como un pie rendido en la montaña,
o una vida arrebatada de la piedra.

Alcorques y arriates dejará solemnes,
su huerto sombreado en luna llena,
por su verde de hojas mortecino
llorarán chorreando las mangueras.

La cuchilla del aire sentirá en sus sienes,
el fugitivo espanto de la espera
arruinará sus cimas vegetales,
la cerviz espiral de sus almenas.

Recuerde el vecindario la escalada
de esta famosa hazaña jardinera,
de esta vida arrancada de su tapia,
de esta esperanza vertical
de enredadera.

D.M.P.

¿Cómo confesarles esta afición mía? ¿Este juego que practico con emoción y entrega? No sé si pensarán mal de mí… llámenme lo que quieran… pero permítanme que me sincere ante vosotros.
A ciertas horas, cuando el sol ya ha caído y se encienden las lámparas ajenas, soy dado a apagar la mía, y desde el ventanal de mi habitación, apoyados los brazos en la balaustrada, sintiendo el misterio de la noche en las pupilas, suelo observar las ventanas de los pisos vecinos… llámenme mirón o lo que se les antoje… pero mi intención, como van entender, no se adentra en los berenjenales del onanismo físico… es algo más espiritual, más sombrío.
Aquellas ventanas que yo miro con vértigo e intriga, casi siempre, están veladas con alguna cortina leve, casi siempre entre mi mirada y el interior del salón lejano se interpone una transparencia, si no ocurre esto, si no encuentro obstáculo, entrego los ojos a otra ventana. Porque yo no espío la lentitud de esos cuerpos, yo no quiero ver sus actividades cotidianas, ver vecinos sentados en su sillón mullido, la verdad, no me interesa. Yo amo las sombras que refulgen en sus cortinas. El misterio de las formas que las lámparas reflejan en los estores. O cómo la luz del televisor, con sus cinéticos espasmos de tonalidades proyecta todo: el interior sumergido: la vida interna de aquel abismo, en un baile casi etéreo de sombras deformadas.
Siempre es una sorpresa, por eso disfruto como un niño. Pero cuando a estos seres lejanos les vence el sueño mi particular alba se esfuma. El éxtasis no puede ser eterno. Apagan las luces y sus sombras regresan al interior de las tinieblas.
No sé qué opinarán ustedes de este juego… lícito o no… el otro día me dijo un poeta amigo que algo parecido debía ser la poesía…

Diego M.P.

En el alma humilde de una fosa
hay más luz que en el alba de un retiro,
un lugar en el centro de mí mismo
halla en lo otro el sol donde reposa.

Y allí late fundido en la tiniebla
el astro que yo envío y me ilumina
en sonda de espejos clamorosa.

Y una estrella recibo que en mí tiembla,
sincopada y profunda Mesalina,
he encontrado una gruta en cada cosa.

[Diego M.P.]

De nada servirá a estas manos,
venerar neuronas ni oráculos,
la nada absorbe hasta el hedor último de las huellas,
como una boca muerta de bostezo,
como una tumba eterna para el tiempo.
El olvido es el párpado que cubre
con su carne de tierra y cementerio
el mirar sincopado de la vida.

[Diego M.P.]

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La sombra de los protozoos
ocurre bajo el agua,
qué laderas y montes sus contornos,
qué estertor de figuras ya mojadas.

Proyección de las almas de los barcos
por arenas de plástico,
por artificios de playas.

Flotan los seres
y como buques hundidos
se amplía su imagen de holograma
a través del formol que los sostiene.

El que observe hallará en esos vivos,
nativos de científicas praderas,
más real su imagen que su carne,
más certera su luz y su armonía
de una tierra que los sube
que de un cielo que los ata.

* Diego M.P.

Que nos ha de sudar el hopo, Alcino,
Pompeya, Esparta, Atenas o Cartago,
la bota empina, bebe, mientras hago
unos pinchitos: flor, fuego y tocino.

Échate un cantecito ¡anda vecino!
entona el ripio al son de este lago
que por cada estribillo yo me cago
en Flérida, en Filis y en Mambrino.

Olvídate de musas macareno
que en esta tierra verde y cabreada
es de razón pastar el sol de olvidos.

El sol y el vino ¿no es verdad Tirreno?
pues pásame esa alita tostada
mientras deshojo chuzas y cupidos.

** en el recital: http://www.youtube.com/watch?v=qRG6W7wPr1U

** Que la filología que estudio se nota en lo que escribo, no es muy difícil de comprobar. En este soneto se parodia la Égolga III de Garcilaso. En ella dos pastores, Alcino y Tirreno, se lamentan del desdén de sus amadas, Flérida y Filis. Yo en mi poema, los planto junto a un lago, en actitud pasota, comiéndose una barbacoa, emborrachándose, y pasando de sus amadas y de todo. Si no se fuman ningún porro en estos versos, es porque me resultó métricamente imposible, pero ustedes si quieren imagínenlos, a estos dos pastores, con un porrito de marihuana entre sus dedos.

a mi padre

El que a ser dios renuncia por dar vida
y a sus hijos rescata de la nada,
el que por cada ardor y llama y cada
lumbre de sol se amanece suicida.

El que al dar todo se torna homicida
de alquimias y renglones, y es espada,
verso en la herida, y alma apagada,
que presta corazones y arde en vida.

A aquel peregrino que con mapa
cruzó de istmo a península certera
concédale el azar su hegemonía.

El que renuncia a rutas, el que atrapa
sueños de un alma encendida, espera
padre, que todo en ti es poesía.

Diego M.P.

** Sé que tengo poca vergüenza: He subido al youtube los videos (casi todos) del recital Versos y estrellas que mi padre y yo dimos en Málaga el 1 de octubre. Este es el soneto final que le tenía preparado como sorpresa a mi padre (“tocayo mío” xD). Momento emotivo. El enlace al poema: http://es.youtube.com/watch?v=qFt85nW1VS8

*** El enlace a los demás poemas (algunos andan por el fotolog) es éste: http://es.youtube.com/results?search_query=diego+medina+poveda&search_type=&aq=f

**** Gracias a Pedro y a Carmen camera`s man`s y comentaristas del recital (las voces que de fondo se escuchan son suyas).

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Qué rumor se escuchaba en tu estómago

impaciente,

qué lenguaje de pájaros y abetos,

qué lustro infinito de mensajes

inconscientes,

de pan recién labrado,

de una palabra recién dibujada

con el éter del aire,

con tu risa

libre,

con tu pecho,

y en algún lugar de aquel mundo

escarbábamos

para desentrañar el sol

de sus secretos milenarios,

nada sabíamos y sin embargo

creíamos saberlo todo,

pusimos rostro a esos fonemas

y fuimos dos dioses panaderos

elaborando al horno de los días

nuestra existencia de torre creada,

de urbana babel cercana al cielo.

Qué crepitar de físicas pieles,

qué infiernos celestes

dentro de estos cuerpos.

D.M.P.

http://www.goear.com/listen.php?v=f941e85

Existen cielos que yo jamás veré,
de blancas nubes con cuellos de cisne que parecen emerger
de la tierra como níveas flores.

Los he buscado de estación en estación,
llegué a Madrid, Nueva York y Estambul pero no llegué a una conclusión,
ya se han confirmado mis temores.

Que duelen las horas en la oscuridad,
que fumo diez mil cigarrillos que sé que mi voz quebrarán,
que rezo y voy dibujando en ceniza una cruz,
que súbitamente caiga un rayo y se haga la luz.

Me pregunto dónde estarás,
me pregunto por qué no estás aquí.

Si me haces falta hoy que una guerra va a estallar,
dicen son tiempos de paz, pero sólo es lo que algunos llaman paz,
y sé que niña tienes miedo.

Sé que lo tienes, sé que yo lo tengo
y sé que las noches sin ti son un infierno.

Y duelen las horas en la oscuridad,
y fumo diez mil cigarrillos y sé que mi voz quebrarán,
y rezo y voy dibujando en ceniza una cruz,
que súbitamente caiga un rayo y se haga la luz.

Y duelen las horas en la oscuridad,
y fumo diez mil cigarrillos y sé que mi voz quebrarán,
y duelen las horas y yo le rezo a mi Dios
que súbitamente un rayo nos parta a los dos,
que súbitamente un rayo nos mate a los dos,
que súbitamente un rayo nos fulmine a los dos.

[se la dedico a una malagueña habitante de torres...]